EU MORO ONDE VOCÊ INEXPLICAVELMENTE TIRA FÉRIAS

          Outro dia vi, na rede social, uma amiga publicar uma fotografia sua, vestida em trajes de banho, na praia, com os seguintes dizeres: – eu moro onde você tira férias. Fiquei cá a imaginar se sua intenção seria fazer inveja às pessoas que aqui não moram, nesta Fortaleza de Nossa Senhora da Assunção, como se aqui, justamente aqui, fosse o paraíso; como se aqui fosse um lugar aprazível, dotado de uma infraestrutura inigualável e invejável; como se aqui o sistema de transporte público atendesse plenamente ao cidadão nativo e ao turista; como se aqui as regras urbanas fossem rigorosamente seguidas pelo fortalezense e, principalmente, pela autoridade municipal; como se aqui tivéssemos um sistema público de saúde amplo e eficaz; como se aqui a segurança pública fosse inerente à nossa educação e ao nosso elevado nível cultural e, em conseqüência, ao nosso elevado respeito pelo patrimônio alheio e pela vida humana; enfim, como se viver aqui fizesse babar de inveja o parisiense, o londrino, o lisboeta, o madrileno, o newyorker, o amsterdamês...

          No momento em que vi aquela publicação, entretanto, percebi tudo. Percebi a estonteante, desconcertante e, diria mesmo, inexplicável verdade: – estamos cegos. Sim, como no romance do Saramago, atingiu-nos a todos, com raras exceções, a cegueira. Nada vemos, nada enxergamos. Se 60 mil cadáveres ao ano como resultado da violência urbana não são vistos, então nada mais o será. Se o assalto às mais importantes instituições dos Estados, dos Municípios e da República não é visto, então nada mais o será. Se a inexistência da eficácia e eficiência das leis não é visível, então nada será possível ver. Se a nova cultura, a nova maneira de fazer as coisas por aqui não está sendo vista, então nossa cegueira é a mais grave de todas. A do romance era uma em que o acometido via algo, via uma espécie de brancura opalescente que o impedia de enxergar a luz ou qualquer outra coisa. Nossa cegueira é, ao que tudo indica, uma em que se vê, mas não se enxerga. Ou, ainda e mais provável, a nossa é uma “cegueira do delírio”, um tipo de daltonismo geral, para toda e qualquer imagem. Vê-se uma imagem oposta à da realidade. Seria justamente essa a que acomete minha amiga. É possível que, para ela, os 60 mil cadáveres sejam carcaças de animais selvagens, ou que o loteamento das instituições seja um delírio persecutório de quem o acusa. E por aí vai.

          Fiz todo esse intróito porque a angústia é tanta que quase não cabe aqui no peito. Sim, o infarto há de ser um tipo de angústia que comprime o precórdio e a garganta como se a morte rápido se achegasse e à vítima não fosse dado tempo de se refazer. Dizem os que enfartaram que a dor é o detalhe físico, enquanto a angústia exprime o afeto e o sopro de vida que nos deu o Senhor a retornar para Ele. E de onde me vem tamanha angústia?, hão de querer saber os açodados leitores. E direi : – foi o filme, sim, uma película de 50 segundos que um amigo me enviou há pouco, gravada pelos assassinos. É mais ou menos assim.

          Chegam três jovens homens ao encontro de dois outros jovens que estão sentados à soleira da porta. Um destes usa muletas, posto que se as vê recostadas à parede. Alguém, a voz de uma jovem, está por detrás dos três a filmar com a câmera do telefone portátil. Inicia-se uma conversa pouco audível entre eles e, súbito, um deles saca de uma arma de fogo e começa a atirar no que está sentado, tórax nu, à soleira da porta. Após deflagrar doze tiros, os outros dois pegam da arma e, em seqüência, completam a fuzilaria, num total de 20 disparos. Enquanto a arma, provavelmente uma pistola, troca de mão a mulher que filma orienta: – Vai! Dá na cara! Descarrega”! Próximo ao final da execução ela pede: – “Ai, eu não vou dar o meu não, é”?! A vítima está caída sobre uma poça de sangue. Foi alvejada inúmeras vezes já morta. Seus algozes, todos jovens, despejam sobre ela não somente a munição, mas também seu desprezo, seu ódio e sua indiferença. A imagem pára. Eles, horas depois, fazem questão de publicar seu feito na rede mundial de computadores.

          Brené Brown em seu “A Coragem de Ser Imperfeito” diz, citando o autor da definição cujo nome agora me escapa, que a melhor definição de cultura que ela já viu é: “cultura é a maneira como fazemos as coisas por aqui”. A professora de sociologia dizia que temos que respeitar a cultura alheia. O muçulmano que migra para o país de primeiro mundo quer continuar realizando a clitorectomia em suas crianças do sexo feminino ao passo que o canibal costuma matar gente para se alimentar de seus cadáveres; na cultura deles isso é absolutamente normal. É a “maneira como eles fazem as coisas por lá”; é a cultura deles. Respeitemos a cultura desse povo. E não só isso. Importemos para a nossa parte da cultura deles.

          Pensando melhor, é possível que o país esteja passando por um processo de “aculturação”, como diriam os inteligentíssimos sociólogos. Não há cegueira nenhuma. É possível que a cegueira à qual me referi ao início seja minha, só minha. A amiga, é possível, está a aceitar com naturalidade o tal processo enquanto eu estou aqui a me angustiar por bobagem. Faz parte da nova cultura, provavelmente, aceitar 60 mil cadáveres anuais com a naturalidade de quem chupa picolé Pardal. Amanhã mesmo vou ao psiquiatra. Ou, melhor, ao oftalmologista.

                    Por decisão pessoal escrevo o texto em desacordo com o acordo ortográfico